C’était le temps des troupes itinérantes et de leurs chapiteaux multicolores. Bernard Cnocquart se souvient quand les cirques posaient leurs malles dans son village, comme une bouffée d’air frais sous la chaleur accablante d’un dimanche d’été.      

Le cirque Besson

Avec les beaux jours revenait chaque année au village,

Un petit cirque, pas bien grand, seulement un camion

De couleur jaune et rouge comme seul attelage,

Ce n’était pas Pinder, ni Bouglionne, mais le cirque Besson.

Pour quelques mois, la famille Besson avait quitté Longages,

Ce petit bourg de la Haute Garonne, délaissant leurs métiers,

Pour apporter joie, magie et bonheur dans leurs bagages,

A tous ces villageois, jeunes ou vieux, prêts à s’extasier.

Non, pas de chapiteau, seulement quelques toiles tendues,

Quelques gradins et chaises sous cette vieille halle,

Une corde et un simple trapèze aux poutres suspendus,

Et comme protection, un tapis usagé posé à même les dalles.

Nous les enfants attendions tous les ans ces moments magiques,

Car les distractions étaient bien rares dans ce coin de l’Ariège,

Alors dans l’après midi, quand on entendait cette drôle de musique,

Après l’école, nous partions tous ensemble pour suivre le cortège.

Plusieurs générations composaient cette grande famille,

Mais du plus jeune au plus vieux, tous avaient le beau rôle,

Le grand père était M. Loyal, qui accompagné de sa petite fille,

Présentait les numéros et les artistes dans une grande farandole.

Quelques projecteurs éclairaient faiblement cette petite piste,

Et devant les enfants ébahis, le spectacle pouvait alors commencer,

Puis quand s’ouvrait le rideau sur un drôle de cycliste,

Juché sur une seule roue, tout le monde ne pouvait que l’acclamer.

Et il tourbillonnait, se moquant des lois de l’équilibre,

Attendant son compère pédalant sur un vélo minuscule,

Et alors tous les deux, dans une course effrénée, libres,

Réalisaient des figures surprenantes sur ces bizarres véhicules.

Le temps de se changer, ils revenaient aussitôt les frères Besson,

Vêtus d’un pantalon blanc, torse nu, les muscles saillants,

Pour quelques acrobaties et nous donner bien des frissons

Avec des sauts périlleux et là haut au trapèze volant.

Elégante, pleine de grâce, surgissait de derrière le rideau,

Une demoiselle, qui d’un saut se juchait sur un câble,

Alors les bras tendus, dansait, se dandinait avec des cerceaux

Et en pas chassés, sautait comme si elle était sur le sable.

Moment toujours tant attendu, l’arrivée d’Auguste et Pipo,

Les deux clowns, qui avec leur trompette et clarinette,

Nous faisaient rire aux éclats avec leurs farces et quiproquos,

On rêvait, nous étions ailleurs, sur une autre planète.

Quelques minutes d’entracte, on achetait alors des friandises,

Des bonbons, des nougats, parfois des cornets de surprises,

Et les resquilleurs de derrière les platanes, oubliant leur couardise,

Se rapprochaient pour épier par-dessus les toiles, par bêtise.

Pas de ménagerie, pas de grands fauves, ni tigre, ni lion,

Simplement quelques animaux familiers, bien dociles,

Une chèvre têtue portant un petit singe à califourchon

Qui faisait des mimiques et des cabrioles, fort agile.

Il y avait aussi des caniches, qui menés à la baguette,

Couraient et sautaient entre les pattes d’un cheval,

Qui répondait à son maître en remuant sa lourde tête,

Et qui s’agenouillait pour nous dire au revoir, en un geste amical.

Avec des massues et des cubes, les jongleurs faisaient le spectacle,

Et même les enfants de la famille, ces enfants de la balle,

Pas plus hauts que trois pommes accomplissaient des miracles,

Debout sur une grosse boule, ils avançaient au son des cymbales.

Vers la fin de la représentation, le grand père revenait,

Alors coiffé d’un canotier comme Maurice Chevalier,

Avec sa belle voix et sa prestance gestuelle, il nous chantait

Viens Poupoule ou Valentine en guise d’amitié.

Pour la dernière fois, les artistes viennent nous saluer,

Le spectacle est terminé, fini ces quelques instants magiques,

Mais nous savions que l’année prochaine, ils reviendront jouer,

Sur cette piste aux étoiles, remplie de lumière et de musique.

Whimsical Walker, clown professionnel, et son fils

(© Bettmann Corbis)

Gilles Billaut a toujours aimé écrire. Notamment, des compliments à destination de ses proches. Depuis 2017, il anime l’atelier d’écriture de Thise (Doubs). Il y réalise avec les participants, des textes sur des sujets divers et y accueille des auteurs.

« Écrire c’est comme respirer. C’est vital », explique celui qui vient d’avoir 70 ans. « L’écriture libère, ouvre des espaces… surtout en cette période incertaine ».

Plus comme avant !

Chaque jour de notre vie, on change.

Un peu plus, en ces temps étranges,

Où l’on redécouvre notre part d’humanité,

Déconcertés, faisant preuve d’humilité.

Un jour, bientôt, vous verrez,

Heureux, on va se retrouver,

Pour partager de beaux instants,

Libres, sereins, en restant prudents.

Gardons en nous le bruit du silence,

Le chant des oiseaux à courte distance,

La faune et la flore en toute liberté,

Ne risquant pas d’être malmenées.

N’oublions jamais nos défunts, nos absents,

Emportés, sans adieux, dans le lit du vent,

Étant jusqu’à leur dernier soupir, assistés,

Par des équipes médicales désintéressées.

Avant tout maintenons nos fondamentaux,

En privilégiant les producteurs locaux,

Face aux robots absents du e.commerce,

Ne sachant ni parler, ni sourire, à l’inverse.

Conservons notre esprit de solidarité,

Entre générations, qu’il faut conserver.

Rejetons très loin notre égo d’égoïste,

Avec félicité, restons surtout altruistes.

Restons attentifs, positifs, confiants.

A nous d’être décideurs et défiants,

En reprenant en main notre destin,

Pour décider quel sera notre chemin.

Plus rien ne sera comme avant,

En fait, ce n’est pas si décevant,

De réorienter nos vies vers un bel avenir,

Sans craintes, ni peurs, des temps à venir.

Gilles Billaut, 5 mai 2020

Le poème qui suit a été écrit par l'ami Gilles Billaut, habitant de Thise (Doubs), résidant intermittent au Cazal et auteur du poème « Nul sur cette terre ne sert à rien », publié le 23 avril dernier. Une évocation qu'il faut espérer pouvoir remiser au rayon du souvenir, à compter d'un lundi 11 mai annoncé.

Confinement

En ces temps de confinement obligé,
Hélas, nous ne pouvons pas enlacer,
Nos parents, nos enfants, nos relations,
Afin de respecter la saine distanciation.
Mais il est vrai que cet éloignement,
Commence à nous peser moralement.
Et c'est à se demander quand, enfin,
Nous reprendrons, libres, nos chemins.
Notre vie est mise entre parenthèses,
Pour sauver des vies, c'est fort aise,
Nous n'allons pas mourir,
Nous allons plutôt mûrir.
Cette période historique, jamais vue,
De toutes générations confondues,
Sera considérée tel un vrai fait d'histoire,
Et modifiera nos sens, notre façon de voir.
Plus rien ne sera comme avant,
Jamais on oubliera ce printemps,
Ces liens forts entre voisins,
Entre inconnus, entre humains.

Gilles Billaut - 22 avril 2020

L'heure est à l'incertitude mais l'espoir demeure, avec un printemps égal à lui même et qui jour après jour, « fait le métier ». Pourquoi ne pas lui faire entière confiance, et profiter d'un avant-goût de l'été qui vient, avec un poème écrit par Bernard Cnocquart.

Photos Maurice Mazon

Le temps des fenaisons

Il est bien loin le temps des fenaisons,                                              

quand dans les près pentus de Constantine,                            

tous ces hommes robustes écoutaient pépé Léon,                

avec deux jolis bœufs comme seule machine.

Métayers de M. Marty, avec des terres ingrates,                              

la famille Lapasset n’était pas trop aisée,                                        

du côté de la scierie un grand champ de patates,                      

et dans la plaine quelques parcelles d’avoine et de blé.

Point d’aides de la PAC, seulement celle des voisins,                              

ils travaillaient durement pour un maigre salaire,                                

un troupeau de quelques vaches, les légumes du jardin,                  

les volailles et le cochon pour agrémenter l’ordinaire.

Je revois alors le grand père, grand et solide,                            

saisissant le lourd joug poli par les années,                                      

pour rassembler ces bœufs gascons placides,                              

avec des lanières de cuir quelque peu usées.

Il n’oubliait pas de leur mettre « les mourials »,                        

ces muselières de grillage pour les empêcher de paître,    

puis il accrochait la faucheuse et donnait le signal                                  

pour rejoindre Constantine par ce chemin champêtre.

Assis sur le siège métallique percé de trous,                  

j’accompagnais bien souvent le convoi, fier comme Artaban,

mais au pied du Plantaurel, à la fin du parcours,                    

Léon prenait alors les rennes pour commencer le champ.

Fasciné, je regardais le va et vient de la longue lame,                    

et ces hautes herbes qui s’écroulaient en se couchant,

mais combien de pas, d’aller et retour pour arriver en dame,                

sous le soleil avec un peu d’eau comme seul remontant.

Et le lendemain, ils revenaient pépé et les tontons,                    

pour retourner cette herbe séchée par le soleil ardent,        

et passer l’imposant râteau toujours tiré par les gascons,                          

pour rassembler le foin en longues rangées odorantes.

Puis, à coups de fourches, ils confectionnaient  les gaysous, 

ces grands tas d’herbe, protection utile pour la pluie,            

et moi petit garçon, je participais mais pas beaucoup                

en tirant le râteau en bois parfois jusqu’à la nuit.

Après quelques jours ils remontaient avec la charrette,                      

ce char étroit de couleur bleu délavé et écaillé,                            

pour redescendre bien à l’abri dans la grange douillette                        

ce foin durement gagné par ces chiches métayers.

Il fallait voir le grand père et son habilité,                                    

qui juché sur la charrette et à coups de brassées,                            

équilibrait harmonieusement la charge avec dextérité,                        

pour que ce lourd chargement ne verse dans le fossé.

Souvent, ils faisaient un autre charroi selon le temps,            

et dès le lendemain, à l’aube, il en fallait plus de trois,                        

pour décharger et entreposer ce nouveau chargement                          

et remplir cette grange et la bourrer jusqu’au toit.

Papa et maman avant de rejoindre leur usine,                          

donnaient aussi un coup de mains bien nécessaire,                        

alors quant tout était à l’abri pour les vaches limousines,      

Léon était alors heureux, bonheur bien ordinaire.

En ce temps là, chaque vache avait son petit nom,                      

dès octobre et les premiers froids, elles restaient à l’étable,

et c’est plus tard, vers avril, qu’elles repassaient le pont,                  

pour paître dans les prés de Constantine, lieu bien agréable.

     Bernard Cnocquart (Mars 2017)