Avec l'arrivée du mois de décembre, déjà, JIEL est de retour et propose une évocation du temps qui passe. Laquelle ne devrait pas laisser insensibles les soixantenaires de l’année 2020, que l'état-civil indique nombreux en Chalabrais. Ils se reconnaîtront certainement, même un peu.

Bobine de ma vie

Dans une rue étroite et pleine de vie

Je découvre le monde et son lot de folies

Entre soeurs aimantes et parents ravis

Tout est si simple dans mes rêves jolis

Et l’eau coule sous le pont vieillissant

Je regarde tourner le monde impuissant

Que les vieux sont jeunes quand on a dix ans

L’amour s’empare de mon être fragile

Insouciance coupable d’avenir prometteur

Nul ne peut m’écarter d’une si jolie fille

Dans tes yeux enjôleurs je dépose mon coeur

Et l’eau coule sous le pont vieillissant

Je regarde tourner le monde impuissant

Que les vieux sont cons quand on a vingt ans

Nous avons su construire le plus bel écrin

Pour y déposer nos bijoux de bonheur

Cet amour sans limite qui jamais ne prend fin

Notre vraie richesse nos uniques valeurs

Et l’eau coule sous le pont vieillissant

Je regarde tourner le monde impuissant

Que les vieux sont sages quand on a trente ans

Confort d’existence et métier inquiétant

Mes limites physiques déjà atteintes

Un jour tout se transforme devient différent

Je navigue serein entouré et sans crainte

Et l’eau coule sous le pont vieillissant

Je regarde tourner le monde impuissant

Que les vieux sont curieux quand on a quarante ans

L’expérience s’affirme et s’invite sous mon toit

L’entourage ne voit plus qu’elle à travers moi

Suis-je vraiment le même ou un être sans foi

Je m’efforce de paraître pour cacher mon émoi

Et l’eau coule sous le pont vieillissant

Je regarde tourner le monde impuissant

Que les vieux sont heureux quand on a cinquante ans

Les rides se creusent mes paupières s’affaissent

Seuls les regards d’amour embellissent les ombres

Je ne crois plus en moi qu’à travers la jeunesse

Je vous ai tant aimé dans ma vie sans encombre

Et je me penche sur le pont vieillissant

Je regarde sombrer le monde impuissant

Que les vieux sont vieux quand on a soixante ans

JIEL

Certes le XV de France a disposé de son homologue écossais, mais avec la mise en sommeil du ballon ovale, doublée d'une angoissante claustration, il est assez fréquent de constater comment un regain de nostalgie peut s'emparer de certaines personnes. L'ami Bernard est de celles là, qui livre quelques unes de ses réflexions rugbystiques.

Réflexions rugbystiques

Oh, qu’il est loin le beau rugby de mon enfance,                                                    

celui qu’on écoutait ou regardait dans les années soixante,                                  

devant le poste de télé noir et blanc avec Roger Couderc                                    

ou collé au transistor, vibrant avec Loys Van Lee, le reporter.

Sacrés les samedis après-midi du Tournoi des Cinq Nations,                                  

bien assis sur ma chaise, je me voyais comme ces champions                          

foulant la pelouse du Parc des Princes ou de l’Arms Park de Cardiff,

avec les passes croisées des Boniface et les cris de « Allez les petits ».

Ah, ces entrées en mêlée, pas de discours, il fallait être prêt,                              

souvent elles se relevaient, le feu allumé par un crampon discret,              

ils étaient durs ces talonneurs, Moore l’Anglais et l’Irlandais Kennedy,

mais côté Français, il y avait aussi quelques drôles de bandits.

C’était l’époque des cadrages-débordements, des grandes envolées,

l’attaque primait sur la défense, l’adversaire il fallait l’éviter,            

maintenant c’est le jeu du rentre dedans, des déblayages,                                  

pratiqué par des joueurs hors normes, fervents du nettoyage.

Aujourd’hui la télé veille, plus de bagarre générale,                                    

un coup de pied, un coup de poing, c’était presque normal                                

à une époque où les joueurs étaient loin d’être des monstres,

attention bien plus graves ces commotions en grand nombre.

Souvenez-vous du grand Lourdes, de Crauste, un sacré combattant              

avec ses trois quarts pétillants derrière un pack imposant                            

mais bien dérisoire aujourd’hui avec 700 kgs pour les 8 avants,

indigne d’un pack du top 14 qui dépasse les 900 kgs dorénavant.

Doit-on l’appeler encore rugby à quinze, ce joli jeu                                              

qui se joue maintenant à vingt-trois, mais sacré enjeu,                        

on rentre et on sort de la pelouse comme dans un moulin                                

devant des supporters médusés qui n’y comprennent plus rien.

Faute à la crise sanitaire, à ce jour les stades sont vides,                              

plus de clameurs, d’encouragements pour ces joueurs livides,                              

mais avec les nombreuses chandelles qui éclairent le ciel                                  

on peut se dire que les puissants projecteurs ne sont pas essentiels.

Même le rugby des villages a connu bien des changements,

l’ambiance est toujours là ainsi que la sacrée 3eme mi-temps                                

mais sur les stades Jean-Costes ou Lolo-Mazon                                                

avec le rugby de mon époque il n’y a guère de comparaison.

Bien sur le jeu pratiqué par l’USCKBP est des plus agréable,                        

ces titres remportés par cette bande de copains, c’est formidable

mais ces cartons, blanc, jaune, rouge, ces proscrits placages à deux,

ces règles souvent incomprises freinent souvent le beau jeu.

Près de la cheminée, confortablement assis devant la télévision              

je suis prêt pour ce match du top 14, le must de la saison,                            

guère excité, je suis les péripéties des 2 équipes d’un œil discret,            

les paupières sont lourdes, réveillé par l’arbitre et son sifflet              

je compte alors les mauls, les rucks, les mêlées écrasées                              

mais à la énième chandelle, il est temps que j’aille me coucher.

Bernard Cnocquart, le 17 novembre 2020

Il y avait là une très grande fabrique de savon noir, avant et après la Révolution. De la savonnerie Lasale, rue d'En Plumet, il ne reste aujourd'hui qu'un beau vestige triste (photo). Lequel est parvenu à traverser le temps avant d'inspirer JIEL, pour un poème intitulé « Le puits ».

Le puits

Plus de chaîne sur la poulie rouillée

Le seau de bois s'est brisé dans ce trou mouillé

Une mousse noire épaisse sur le fond mystérieux

Lumière proche et si lointaine de ce coeur pierreux

Nul ne cherche la vie dans ces ténèbres aveugles

Personne ne vient se pencher sur la chaude margelle

Céans les cailloux n'agitent plus l'onde profonde

Le silence fait écho aux silences qui se morfondent

Sombres et prolifiques des guirlandes de lierre

Vers le soleil s'étirent ultimes tortures de pierre

Ivre d'une haine morbide l'envahisseur poursuit

L’oeuvre de destruction lascive tout au fond du puits

L'araignée cruelle dans sa toile a élu domicile

Piégeant mouches et moustiques devenus dociles

Cafards et scarabées s'activent dans le cresson

De cette lugubre ménagerie soudain surgit un frisson

Une chenille perdue se départie de son corps

De frêles pattes tremblantes vont défier la mort

Quelques frémissements d'ailes dorées

Le périple commence vers la lumière adorée

Le courageux trublion à la conquête du monde

Voltige et virevolte devant la paroi ronde

La clarté se rapproche la lumière apparaît

Dans le bec d'une hirondelle le papillon disparaît

JIEL

Depuis plus d'un siècle, le mois de novembre évoque la tragédie meurtrière de 1914-1918. L'auteur du poème mis en ligne rend hommage à tous ces jeunes citoyens engagés dans « la première guerre totale de l'Histoire ».

Hommage à nos Poilus de 1914-1918

A la déclaration de cette horrible guerre                                                    

beaucoup étaient certains qu’elle ne durerait pas,                                        

que notre armée, partie pour défendre nos terres                                    

nous reviendrait bien vite après quelques combats.

Bon nombre s’en allèrent, jeunes et inconscients                                                        

presque avec le sourire et la fleur au fusil,                                              

croyant que ce conflit contre les Allemands                                                              

serait vite réglé, comme on leur avait dit.

Mais bien vite ils comprirent ce qui les attendait :                                              

être loin de leurs femmes, leurs enfants, leurs familles,                                              

englués dans la boue au fond de leurs tranchées                                          

espérant chaque jour, chaque instant de survivre.

Ils passèrent des jours, des mois, traumatisés                                                      

dans le fond de leur trou, mélangés aux cadavres                                            

de leurs copains tombés à chaque assaut donné,                                          

souvent cloués sur place, sous le feu des mitrailles.

Sous la pluie des obus qui tombent sans arrêt                                    

déchiquetant les corps de nombreux combattants                                          

s’abritant dans les trous que les bombes laissaient                  

beaucoup furent trouvés ensevelis vivants.

Après tant de combats et de luttes acharnés                                                      

pour gagner quelques mètres vers les tranchées adverses                                

des milliers succombèrent sous les gaz meurtriers                                                      

nouvelle arme ennemie, infâme découverte.

Au plus fort de l’hiver, endurant leurs souffrances                                              

sous la neige et le froid, souvent les pieds gelés                                                    

ils combattaient toujours avec cette espérance                                                

de rendre à leur pays Honneur et Liberté.

Souvent dans leur détresse, le temps d’une accalmie                                

ils laissaient tout leur cœur dans l’écrit d’une lettre                                      

à tous ceux qu’ils aimaient, à leurs parents chéris                                                        

ceux qui avec amour, un jour les ont fait naître.

Accusés sans pitié de haute trahison                                                              

sans être ni des traîtres, ni des soldats rebelles                                                    

beaucoup furent passés devant le peloton                                                          

exécutés sur ordre de notre armée française.

Chaque année en novembre devant les monuments                              

où tant de noms inscrits rappellent leurs souffrances                              

recueillons-nous bien bas, ne fusse qu’un instant                                              

en hommage à tous ceux qui sont morts pour la France.

C C

Le 11 Novembre 1963, Chalabre inaugurait l'Avenue de Verdun

Photo Maurice Mazon